Nosotros mismos

"Fantasmas de la pena,

arañando la sombra con inútil ternura

No, no es el amor quien muere...

somos nosotros mismos"

(Luis Cernuda)

(Pic by Lucía De Mosteyrín )

Lo dijo Pessoa: las cartas de amor son ridículas. Y supongo que también los posts. De ese amor resignado y satisfecho con convertir en poesía la pena de lo que no ha podido ser. Cuando el amor muere o no existe, siempre es fácil reirse de las palabras ridículas, olvidar el amor que uno no quiso. Las palabras, las fotos, las canciones son de uno mismo. Del que las escribe y del que las ha inspirado. También se puede apropiar el que las lee pero todo son sentimientos, exposición, tristeza y añoranza.

Yo confiaba en el sentimiento, porque lo vi con mis ojos. Yo escribí posts tristes y míos cuando la distancia y los e-mails eran todo lo que nos unía. Yo dejé de sentir cuando ya no había nada que hacer. Durante todo ese tiempo escribí lo que sentía porque aunque ridículas las cartas y los posts de amor transforman la tristeza en belleza. Y eran mis palabras, era mi amor, era todo sólo mío - todo lo que compartía en silencio.

Y resulta que por lo visto ya no habrá nada que lamentar sino que agradecer. Porque al final han profanado lo que era mío. Lo han divulgado, usado o lo que sea, como no deberían haberlo hecho. Otra vez la falta de cuidado. Bien dijo Cernuda que no es el amor quien muere, somos nosotros que nos morimos, o nos matamos por no cuidar de lo que debería ser compartido sólo con ciertas personas.