Píjos, pijería, presunción y pretensión. Una noche llena de Ps en territorio pepero. Por invitación de una amiga y con la excusa de celebrar una vez más a mi cumpleaños nos fuimos de tapeo (me gusta la expresión) a un bar en la esquina de Velazquez con Goya.
El lugar de por sí ya era sospechoso pero os advierto que cruzando la calle estaba el Vips. Y casi mejor que hubiéramos ido allí. Porque nada peor que un restaurante (así como un chico) guapo y pretencioso.
Y que pensarías tu de un sítio donde los bocadillos tienen sus nombres y la palabra "bocadillo" suena a una blasfemia?
- Por favor, para mi el bocadillo de bacalao ahumado, espinacas y championes.
- Perdone, lo que quiere usted es un Gourmet.
Bueno, vale, de acuerdo. Tengo demasiado hambre para discutir el nombre y el DNI de los bocadillos. Luego preguntamos si nos podían partir los Gourmet, los Mediterraneos, Los Que Sea, porque queríamos probar vários y nos suelta:
- Partilos? Perdonad pero nuestro CHEF se negaría a hacerlo porque estropearía toda su presentación.
Urgh! Yo no pensaba compartir mi Gourmet, pero de verdad, tengo hambre, somos cinco chicas,es tarde y quiero mi comida. ¿Que coño me va a importar la presentación?
Total, entre tanta publicidad, pedantería y precio (otra vez las Ps) yo esperaba un bocadillo que me saludara al llegar a mi mesa. Pero no. Venía envuelto en una servilleta que debío ser planchada antes y era bastante pequeño. ¡Tanta publicidad y ese tamaño! (Sigo hablando de bocadillos, eh?). Aparte del tamaño, (que sí chicos, importa) mi primera idea era preguntar al CHEF que le había pasado al bacalao. Porque las espinacas y los championes estaban, el pan también pero de bacalao nada. Para eso de verdad, me voy a la Plaza Mayor y me como un bocata de calamares que allí no les ponen nombres pero calamares no faltan!
Para rematar la faena nos fuimos a un bar de copas que se llamaba Bogo. ¿Porque me meto en lugares así? Que pasa? Que los tios pijos vienen de alguna fábrica? Pelo peinado hacia atrás con tres kilos de gomina, americana/traje, zapato marrón (siempre) y el aire este de chulos que uno seguramente tiene que practicar horas delante del espejo para que les saiga tan asqueroso.
Te miran como si te dijeran: estoy bueno y sé que tu me deseas.
Pero no. No están buenos y yo lejos de desearles, les estaba estudiando. Porque son así? Tener pasta convierte la gente en imbecil? Será la gomina que les penetra en el cérebro?
¿Porque coño llevan todos americanas?
Después de escasos minutos de conversación con unos cuantos chicos que han dicho el mayor número de chorradas por minuto que he oído en mi vida, decidi marcharme (y comunicar al Guiness Book)
¡Qué pronto chica!¡La noche es joven!
¿Joven? Perdonad, la noche será todo lo joven que quieras, pero yo soy una proletaria y más que nunca, Gracias a Dios!!!!!
